Nostalgia.

Acho que Pink Floyd aumenta minha dor, em todos essas notas rasgadas na guitarra que parecem dilacerar o que me sobra, me enchendo com uma solidão sombria.

Estou preso no quarto e no armário, olhando aquelas fotos pela metade e todos os poemas de amor dedicados, agora esquecidos nas gavetas do meu tempo, sempre guardados como uma forma de recuperar aquilo que já se perdeu; tenho vontade de correr daqui e encontrar aquele amigo, que seja único e fiel e possa abraçar-me com toda verdade que existe no mundo, por que agora só me sobrou o gosto amargo das tuas mentiras, lembradas em tudo que guardo de ti, como uma bebida que entorpece e perde seu sabor no dia posterior, deixando em mim um fardo como um pedaço daquilo tudo que sobrou.

Suas lembranças agora tem gosto de chuva; como os pingos que latejam nas poças do lado de fora, deixa minha alma cinza, como se carregasse o peso das tuas inverdades, lembrando sempre dos teus mais doces sorrisos. Só uma nostalgia perene que me consola quando tomo de assalto todas essas lembranças e tenho ainda mais sorte de não ser estática toda essa dor, pelo contrário, movimenta-se na minha cabeça, levando-me de um lado para o outro dentro de mim mesmo, me enchendo sempre com aquilo que já conheço.

Vejo aquela antiga gaveta; abrindo-a, começo a vasculhar aquilo que já sei de cor, como se quisesse encontrar um pedaço seu ali dentro, que me garanta que o que agora sei é apenas um sonho e não encontrando, visto-me com aquilo que já tenho, me fazendo notar que é hora de jogar fora um pouco daquilo que não serve ou não faz bem.

Queria fugir dessa solidão, mas volto a ela cada vez que me encontro comigo; faço dela alguns fragmentos lançados no papel, misturando essas sensações em frases vazias que invento pra me aquecer, querendo colocar o mundo dentro de mim, mesmo quando eu pareço tão grande o suficiente pra não caber.

Nostalgia. É sempre uma palavra bela para fins de noite de domingo.

"Every year is getting shorter never seem to find the time. Plans that either come to naught or half a page ofscribbled lines hanging on in quiet desparation is the English way the time has gone, the song is over,thought I'd something more to say."

- Pink Floyd